Goya 2014: Lucía Puenzo habla de «Wakolda», la representante argentina

A los 8 años, Lucía Puenzo miraba cómo su padre recibía el Oscar al Mejor Filme Extranjero por La historia oficial. Hoy ella y su cinta Wakolda –que versa sobre la amenaza del médico nazi Mengele a una familia en el sur de la Argentina– han sido elegidos para representar al país en el Premio Goya que se entrega este domingo 9 de febrero en España. Siempre tuve ganas de entrevistarla, porque ella filma las historias que escribe y, finalmente, en diciembre del año pasado, originariamente para Caras y Caretas –una excelente revista de cultura argentina–, logré concretar el diálogo, y aquí comparto algunos pasajes con los lectores de Cinencuentro.

Al igual que tus anteriores filmes, Wakolda está basada en un relato tuyo de ficción. Como cineasta, ¿cómo fue adaptar una novela de tu propia autoría? ¿Tuviste que «sacrificar” algún aspecto en pos de la comprensión de la trama cinematográfica?
Sí, claro, todo el tiempo. Más que sacrificio es un experimento. Las libertades que me tomo al escribir son posibles porque soy la misma persona. Dudo que de no hacer así la autora me permitiera cambiar tantas cosas. Pero la novela ya está ahí, la película puede ser otra cosa. En Wakolda, el punto de vista es radicalmente distinto: en la novela, aunque no es una primera persona, todo el tiempo está presente esa mirada de Mengele diseccionando el mundo como si fuera un gran laboratorio o un zoológico.

La película avanza de la mano (y a través de los ojos) de Lilith, la adolescente protagónica que se fascina con ese médico alemán desde el momento en que tienen su primer encuentro en medio de la ruta del desierto. A la hora de escribir, este cambio en el punto de vista, implicaba imaginar la historia de nuevo. Era lo único que tenía claro cuando empecé la adaptación: quería contar esta historia a través de ella, y no Mengele. Y que el lenguaje cinematográfico de Wakolda estaba en ese contraste entre la inmensidad de la Patagonia, esos paisajes infinitos, y el mundo de lo diminuto: los planos detalles de la libreta, de los experimentos, de las muñecas, y los cuerpos de los protagonistas.

Actualmente los roles de escritora y directora están a la par. ¿Pensás que en el futuro seguirá siendo así? ¿O alguno de estos roles subsumirá al otro?
No lo sé. Tengo claro que no podría filmar todos los años. Hace años que empieza a darse naturalmente que haya años dedicados a la escritura y años dedicados a filmar, y es un ritmo que me gusta. Escribir una novela es tomar el camino opuesto a filmar una película. El cine se hace en equipo y es caro. La literatura, en cambio, es un trabajo solitario y sólo necesita de alguien que escriba. Es un universo donde vale todo, permite desvíos, asimetrías y digresiones. Se pueden incluir frases sin sentido sólo porque suenan bien.

El cuerpo como lugar donde se posa de alguna manera algún tipo de poder (simbólico, y también físico en XXY, o vejatorio como en este caso) es un tópico central en tu filmografía. ¿De dónde te viene este interés? ¿Por qué elegís el cuerpo como punto central para hablar de la sociedad?
Recién vi los ecos que tienen XXY y Wakolda cuando terminé de escribir la novela. No lo percibía mientras estaba sumergida ahí adentro. Ahora sí veo con total claridad hasta qué punto el cirujano dispuesto a todo para normalizar –que ya de por sí es un término cargado de ideología– el cuerpo de Alex, tiene tanto que ver con esa versión fanática y perversa de la perfección racial que defendía Mengele. Y cuánto tienen que ver entre ellas las dos protagonistas, Alex y Lilith. Hasta las actrices tienen algo que ver entre ellas, ¿no? Reúnen en un mismo cuerpo cosas que parecen imposibles: son sexuales y asexuadas, parecen frágiles pero no lo son, son aniñadas pero de mirada sabia.